Una noche de fin de año.

Una noche de fin de año.

El tiempo pasa y no en vano, eso dice alguna gente.

Esta vez hablaremos de un niño que ahora es un joven, de un chico que al principio de los años 2000 llegó a radicar a un pueblo, un pueblo de pocas calles y habitualmente de pocos habitantes. Un chico que se cansaba en aquel pueblo, por el sol, por los insectos, por la vida misma y por la muerte que tardaba en visitarlos, y él veía como aquellos niños de su edad jugaban sobre la tierra descalzos, y él quería hacer lo mismo, pero cuándo lo intentaba salía lastimado por las piedras, era imposible seguir el paso o seguir la vida que los demás llevaban, era complicado la adaptación de una urbe a una rural.

El tiempo pasa y no en vano…

Las visitas a la casa de la abuela siempre fueron frecuentes. La playa estaba a tan solo unas calles de la vivienda, y los familiares llegaban. Primos y primas de todas las edades se reunían para conversar, para jugar, para convivir por los lazos de sangre, algunas veces eran personas desconocidas, primos de otros primos sin tener sangre de la suya, pero compartían el pan, la cama, la noche, el día, las estrellas, la naturaleza, compartían todo.

El tiempo pasa y no en vano…

Y es cierto, ahora ese niño recorre las calles de su pueblo y  se da cuenta de que la gente que existía ya no existe, que la felicidad es efímera como la novia que alguna vez pudo poseer, que el va y el ven son dos palabras con las cuales no se debería jugar, ahora ese niño se da cuenta de que los años se han consumido, de que la muerte ha hecho varias visitas y no tan frecuentes, se percata de que el universo se sigue expandiendo al igual que aquel pueblo, de que la casa de la abuela pronto llegará a su fin, de que los primos y primas van teniendo familia, y que esa familia ya no visita la casa a la orilla del mar, se da cuenta de que las costumbres se van perdiendo, de que aquellos niños que corrían sobre la tierra con piedras también ya tienen familia, de que las señoras adultas, ahora ya son ancianas, de que cuándo llega algún familiar de sangre a aquel pueblo recuerdan los buenos momentos que se tuvieron en la infancia, escapes con sus novios, carreras, juegos de pelota, veladas, fogatas, se percatan de que había convivencia, de que había vida…

El tiempo pasa y no en vano… 

Es cierto, aquel niño aún no tiene una familia concisa, quizás solo sea una familia imaginaría. Aquel chamaco, solo piensa y en ocasiones escribe añoranzas del pasado, nostalgia familiar, y la  melancolía ahora la mezcla con cerveza o con otra bebida alcohólica , y la tristeza lo gobierna, le abraza por la espalda y le susurra al oído…

El tiempo pasa y no en vano… 

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La avenida, capítulo 1: Un mortal sueño en una dulce pesadilla.

Un mortal sueño en una dulce pesadilla.

Todo comenzó con una simple cuestión, así comienzan las historias de verdad, aquellas que te hacen pensar sobre cómo se comporta la vida y la muerte desde un preámbulo diferente desde donde observamos. Aquella madrugada la incógnita era.

¿Te has preguntado de qué están hechos los sueños?

Esa pregunta se podía responder de dos maneras, una desde el punto de vista de Agustín porque siempre andaba metido en mi cabeza, y otro desde el punto de vista de esta persona que soy a veces. Pero siempre me encuentro desorientado, a veces olvido el tema principal, el hilo de lo que digo y es ahí cuándo Agustín se mete en mis cabales y distorsiona todo,  a veces no recuerdo ni en qué día estamos de la semana, año o mes, a veces todos los cables de mi interior se enredan y ya después uno quiere acomodarlos en su lugar, pero no se dejan, bueno, tampoco se pueden acomodar porque siempre buscan la manera de estar desarreglados. Así es, Agustín es parte de mí y yo soy absolutamente parte de él.

Aquella mañana mi respuesta a aquella incógnita fue sencillas, muy simple como yo.

Yo creo que los sueños están hechos de partículas que provienen de algo que no conocemos.  ¿Me explico? Es decir, ¿qué hace diferente un sueño de una pesadilla?, ambos cosas son ilusiones que provienen de nuestro pequeño universo que llamamos cabeza, pero siempre como en todas las ciencias y en toda las cosas de la vida, tratamos o intentamos categorizar todo en bueno o malo, cuando esos sentimientos son sumamente relativos al pensamiento de cada universo, por lo tanto; cada universo tiene sus propias leyes, sus propias reglas, sus propios puntos de vista. En ocasiones Agustín piensa que los sueños o pesadillas, realmente no importa cómo se llamen, son una realidad alterna con respecto a la línea temporal en la cual vivimos, es cómo si un universo tuviese otros universos sin estar dentro de otra cabeza, sino de una misma.

¿Te imaginas eso?

Si la teoría de Agustín es cierta, entonces tendríamos dos vidas en una, una vida consciente de lo que hace, y la otra inconsciente de lo que hace, pero la pesadilla también es otro punto importante y se debería tomar como una vida más, por eso usando la Aritmética de manera certera, serían tres vidas en una, de manera análoga nos convertimos en Jekyll y Hyde.

Eso de las ciencias nunca fueron tan exactas para mí, ni para él, ni para nadie, solo que la gente a veces se obsesiona y ve un pie más de gato cuando solamente tienen cuatro.

Dulces sueños, pesadilla terrible, la gente sino lo dice al menos lo piensa. Agustín piensa también que las pesadillas son ocasionadas por los demonios internos que tenemos, que por la manera en que vivimos y la manera en que no nos  purificamos nos abruman en otros universos, yo no pienso igual que él, yo no lo creo así, más bien si tengo que hacer un debate con Agustín, tendría que decir que las pesadillas surgen de fantasmas del pasado, de cruces que nunca fueron enterradas, de todo aquello que alguna vez anhelamos. Son todos aquellos sentimientos que creímos haber olvidado, surgen de nuevo o de nuevo surgen, resucitan porque están atados a nosotros, son como la rosa hermosa con espinas que se encajan en cada parte de nuestro cuerpo, nosotros también nos atamos a ellos, las abrazamos sin importar el dolor, sin importar sangrar, nos aferramos a esos sentimientos que nunca dejamos ir, se impregnan en nuestras raíces y nosotros sujetamos las de ellos. En ocasiones cuándo se quieren arrancar no podemos, se aferran a nuestra alma con tal precisión que si las obligamos a ir, nos moriríamos, sería arrancar nuestra alma de un cuerpo vacío hundido en el pasado, sentir aquella emoción de desapego sería mortal para cualquier ser que piensa que la vida es tan sencilla y simple como respirar.

¿Qué tiene de bueno un sueño con respecto a la pesadilla?

Según Agustín dice o piensa, que el sueño es bueno y te deja descansar, te eleva por las montañas y tú disfrutas de esa maravilla. Pero yo no opino lo mismo, la verdad, yo creo, pienso y digo, que se descansa más cuando no se sueña, y lo mismo ocurre con las pesadillas, en ocasiones llegan a ser buenas porque no se sueña, pero al final cuándo convivimos con ellas se disfrazan de sueños y después descubrimos entre sus entrañas que fuimos timados para la pesadilla que se ocultaba.

Sí, ahí viene la pesadilla o el mal suelo o el sueño negativo o un sueño mortal, como lo quieran llamar, pero ahí se ve la pesadilla en lo profundo de la noche, se rodea de grandes y frondosos árboles, también se escuchan los gemidos de alguno u otro animal, en ocasiones susurran cosas irreconocibles, entonces nuestra pesadilla se siente a gusto en ese panorama, para él, eso es el paraíso. Pero no se conforma puesto que es nuestra vida en otra dimensión, y ahí va al acecho de tus cruces, ilusiones y esperanzas que apenas surgen o que nunca surgirán, es por ello que corre hacia su armario negro y rustico, lo abre lentamente para olfatear el dulce olor de un terror inminente, depresión e ironía se mezclan como flores al lugar, él, toma su traje de sueño de muchos que tiene acomodados por día, año, mes, e inclusive por edades, porque a cada edad la pesadilla es diferente, y a cada día los temores van cambiando. Se ajusta su traje y se lo pone adecuadamente, como los lobos al ponerse el traje de ovejas, o las ovejas al ponerse el traje de lobos, porque la mayoría rechaza disfrazarse de ovejas negras, como que el color no les apetece o el racismo no les permite colocarse algo que en realidad no tiene que ver ni con el color, ni con la apariencia, si no con el pensamiento. Una vez disfrazada la pesadilla, se ajusta bien la esperanza jamás tenida, se adentra entre tus sueños, entre tus ilusiones, en tu felicidad, y lentamente precavida se va hacia el rincón dónde tu fortaleza radica, y al darte la vuelta, él encaja su arma mortal sobre todo tu cuerpo, te saca un ojo y la mitad del otro, te escurre la sangre lentamente porque ya no puedes ver nada, y la sangre escurrida rodea tus labios, impregna tu cuerpo, y no tienes a dónde dirigirte, ni a dónde escapar, él ha hecho de las suyas. Aquello que en algunos instantes deslumbraste como algo bonito, hermoso y perfecto, ahora todo se metaforismo en algo tenebroso, horripilante y desgastante.  Poco después, la pesadilla se quita su disfraz para dejar al desnudo su sensual cuerpo, sin ninguna cicatriz, tan bello como las esculturas de Grecia, y es ahí cuando te das cuenta que las pesadillas se alimentan de nosotros, que su juventud, que su belleza es aquella absorbida mientras nosotros soñamos con pesadillas disfrazadas de sueño, por eso no son diferentes, porque una encaja encima de otra y otra encaja encima de una, procreando día a día situaciones inevitables en las vidas paralelas que padecemos.

Es constante todo esto, nunca me pondré de acuerdo con Agustín, no somos compatibles, no encajamos tanto como los temas que debatimos, pero debemos estar juntos, aunque realmente somos desconocidos, no sé de qué color tendrá su cabello, tampoco sé si es moreno o blanco o naranja o arcoíris, no sé absolutamente nada de él, otros dicen que nos parecemos mucho, que somos como almas gemelas, pero yo ni a los otros conozco, solo sé que sus voces son inconfundibles es por ello que a cada uno le he puesto nombres diferentes, me di cuenta de Agustín y de los Otros, desde que tengo un cierto porcentaje del uso de razón… Cierto porcentaje que ni yo he podido manejar.

Pero mi razón siempre me traiciona como el sueño o pesadilla que tuve hoy…

Cuando uno se encuentra en esos universos paralelos se olvida de todo, se olvida de este mundo que en ocasiones lo llamamos real, pero realmente ¿cuál es el verdadero? Es una cuestión que ni los grandes científicos se han planteado o siquiera han sabido responder. En ocasiones cuando estamos en aquellos mundos paralelos nos percatamos de que es una mera ilusión, un superfluido que nos orienta hacia un destino permitente de deseos inhóspitos. A veces la ilusión se vuelve realidad, y hoy creí en ella…

Al inicio mi sueño era fantástico, se imaginan un hermoso sol resplandeciendo a lo lejos, la brisa del mar golpear tu cuerpo y sobre todo aquel mar tan puro y cristalino frente a ti, fue sensacional experimentar aquellas sensaciones en el subconsciente. Lo que no me esperaba es que ese sueño fuera realmente una pesadilla, pues así como el traje de oveja, el mar se quitó su traje de serenidad y después se transformó a una rebeldía natural, así actúa la naturaleza realmente, pero en aquel sueño el cambio fue brutal. Todo el panorama se nubló, no había sol, no había brisa, solo eran las grandes olas y yo, el mar me quería tragar, me quería consumir y poco después quería escupirme en la muerte. Pero mi astucia o mi inteligencia o mi conocimiento o lo que sea fue mejor, fue más sensata, fue algo simplemente maravilloso que cambió la existencia de aquella ilusión a realidad, me había dado cuenta de que era un sueño y que ese mundo lo podía manipular, como se manipulan las grandes cosas dentro de una sociedad, tomé la valentía de moverme y entonces coloqué la mano sobre la arena, y de la nada ya había congelado todo lo que estaba alrededor de mí, inclusive había congelado absolutamente todo el océano, por primera vez en sueños podía ser un super-heroe, de esos como los que hay en DC. Ya una vez el trabajo concluido decidí despertar, pero ¡oh! ¡Sorpresa!, estaba dentro de otro sueño. Me había percatado de la ilusión dentro de la ilusión, más no me di cuenta del acto principal. Y fue así como aquel sueño principal convertido en pesadilla se transformó en un martirio para mí.

La joven de la cual estaba enamorado, bueno, de la cual sigo enamorado estaba ahí, tan cercana y tan lejos al mismo tiempo, su dulce voz de sirena, su mirada perdida entre el pasado y el futuro, sus labios tiernos como la manzana de Eva, su cuerpo sin duda una osadía más de Dios, su vocabulario un diccionario del universo, su piel tan blanca y mágica como la de un ángel, su pensamiento un laberinto sin salida alguna, sus manías tan excitantes, ahí se encontraba ella, disfrazada de oveja cuando era un lobo más al acecho de mi alma, ella debería ser lobo sin que se diera cuenta.

En aquel sueño fui muy feliz porque ahí precisamente ella estaba radiante, deslumbrante, era un paraíso dentro de mi suelo, pero no recuerdo muy bien su vestimenta puesto que su belleza natural fue lo que más me atrajo de ella, y claro, también aquella sonrisa de media luna que tiene y esa mirada que asesina las últimas esperanzas que ya no tengo. Nos miramos fijamente a los ojos y entonces ella comenzó a caminar, y yo detrás de ella, pero el mundo se expandía cada vez más y entonces tuve que comenzar a correr, entre más corría ella más se alejaba, se hacía distante, cada segundo que pasé en aquel mundo me hacía comprender que nunca iba a ser mía, que solo se trataba de un juego entre el gato y el ratón, entre el lobo y la presa, pero aun así, nunca me rendí. Seguía corriendo mientras soñaba despierto dentro de mi sueño, me imaginaba que podía correr no detrás de ella, ni enfrente, más bien a su lado, a su costado, como si fuese la costilla que me falta, y así entender que si se caía la levantaría, y si me caía me recogería, y nunca, nunca pude alcanzarla.

Es así como pienso que es muy curioso esto de los sueños y las pesadillas, es bastante notable el abismo que desconocemos y que nadie se ha atrevido a forjar una ciencia de lo incognito que vive dentro de nosotros, y es por ello que los mundos que no entendemos son historias inolvidables en algunos casos, en otros más, son traumáticos que nunca olvidaremos, y esto me lleva a una cuestión ya que Agustín se ha ido.

¿Sin sueños, qué somos?

Ha vuelto Agustín, y él me dice que los sueños son fundamentales para la existencia humana, que sin ellos no podríamos estar vivos y así seríamos cuerpos sin alma, sin sentimiento, sin esencia…

Yo no difiero mucho de su opinión, pienso lo mismo de los sueños, pero es mejor fijar esos sueños como metas y no poner los pies sobre la tierra, es mejor, siempre es mejor dejar crecer nuestras alas y partir hacia la tierra de nadie, hacia el mundo de los osados, hacia la diferencia de un ayer, de un hoy y por su puesto de un mañana, pues las metas son para evolucionar, crecer y sobre todo vivir.

Todo eso lo pensé mientras pasaban aquellas eternidades para abrir los ojos, aquellos tiempos en los que estamos en dos mundos al mismo tiempo, sentía la lejanía de aquella chica pero de igual manera, sentía la brisa fresca entrar por la ventana, estaba saliendo de aquel mortal sueño en una dulce pesadilla que lentamente me transportaba a la realidad inexistente que comenzaba con este día, la primera transición antes de todo lo poco que me esperaba…

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Mariana.

Mariana.

Y es qué es tu fragancia, tu perfume, tu aroma, no lo sé, quizás sea tu sonrisa, tu mirada perdida, tu aliento, tu piel no oscura, entonces también podría ser tu alma, tu corazón, tu cuerpo, o quizás puede que sea todo o la nada que te envuelve, pero no lo sé...

Nunca sabré qué me pone loco por tu amor, por ti, por mí, por la irracionalidad que me haces pasar, por lo inimaginable que me haces sentir...

Y es que todo en ti encaja a la perfección en un rompecabezas qué ni forma tiene.

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Mar, capítulo 11: Epilogo...

Epilogo…

Entonces el tiempo pasó y siguió pasando, porque el tiempo no se detiene, porque el tiempo siempre sigue, como tú, como yo, que avanzamos lentamente hacia nuestras metas, algunas posiblemente en común, otras individuales, pero siempre con ese apoyo de tenernos a lado de manera inhóspita.

¿Cuánto tiempo ha pasado?

Bastante o muy poco, no tengo conciencia de ello porque el tiempo sigue siendo relativo, eso me lo dijo Einstein, pero han pasado algunos días, algunas horas, algunos años, algunos minutos, algunas semanas, algunos segundos, algunos meses, algunos instantes o algunas eternidades desde que escribí el último capítulo de esta novela…

Regresamos por el café y no se enfrió.

Todo de manera extraña como nosotros se solucionó, un irracional y una ilógica son buena combinación para historias dispersas al azar, hubo algunas peleas de menos y muchas reconciliaciones de más, salidas o citas a comer, a tomar café, helado de vez en cuando, cenas, películas en casa dónde te acostabas sobre mi hombro, te dormías, nos abrazábamos, juegos de cosquillas, debates por cualquier tema, bullying a Miss Erika, miradas traviesas, risas furtivas, tomados de mano por incógnita, malos consejos que son buenos a mi punto de vista, decisiones totalmente locas y sin sentido, secuestros mexicanos al estilo Hollywood, promesas de garrita que nunca se olvidaran, burlas, travesuras, a todo esto y más se reducía nuestra relación compleja y sin rumbo, en ocasiones mis sudaderas se impregnaban con tu olor cuándo pasabas frío y yo te cubría, siempre trataba, y trato y traté de protegerte de todo, siempre te demostré con pequeños detalles, con pequeños actos todo lo que realmente me importabas, me importas, me importaste, ¿alguna vez lo notaste?

En este rango pequeño o extremadamente grande, han ocurrido bastantes cosas entre nosotros, por ejemplo: Este capítulo está escrito dos días después de haber ido a ver nuestra primera película juntos al cine, qué cursi ¿no?, ¿recuerdas? Esa película dónde nos burlamos de la muerte porque somos más mexicanos que el tequila, y si no me crees cursi, entonces confesaré que aún guardo aquellos boletos como un buen recuerdo de una noche de otoño…

Por cierto, sin haber leído esta novela tú ya sabes lo que siento por ti, te lo confesé, ataqué y entonces la historia aun continua, nos seguimos conociendo…

Es así como pasa con todas las historias de este pequeño mundo, es así como sucede el amor de verdad, uno debe aprender a disfrutar el instante, el presente porque recuerda que el pasado y el futuro son cosas inciertas de las cuales tenemos una idealidad, no deberíamos preocuparnos por ello. Ahora en este instante, en este preciso momento, mi presente eres tú y no pienso pasarte por alto solo por pensar en un futuro o en un pasado, solo quiero vivir al momento, a lo espontaneo.

Y digo que eres mi presente, porque espero poder estar a tu lado el resto que queda de mi vida, como amigo,novio,  conocido, como el perro, que manera de denigrarme, pero es magia todo este sentir, magia de verdad, de esa real que se siente y hace que las cosas sucedan porque deben de suceder, porque las energías conspiran para una unión, porque para eso somos magos, ¿no lo crees?, también sé que te has asustado, yo también en ocasiones me siento abrumado por tal sentimiento, pero no hay que ser cobardes, hay que luchar, avanzar y seguir luchando. ¿Sabes?, han pasado bastantes cosas entre nosotros y seguirán pasando, una voz de algún fantasma me lo susurra en ocasiones, y me confirma que mis detalles, bueno, pequeños detalles te transportan a lo inimaginable de este mundo, de esta galaxia, pues ahora han cambiado algunas cosas, antes te buscaba para salir y ahora tú te has despedido con un…

Salgamos de nuevo.

Yo quisiera salir contigo todos los días pero se lo he dejado todo al tiempo, espero a que el instante junte ambos caminos, porque al final, como al principio, como al presente, nunca forcé esta relación, se fue dando sola, se fue disolviendo cómo el café de vainilla que bebo en estos momentos.

Ahora hay algo que quiero contestar, aquella pregunta que me hiciste cuándo te exprese mi sentir.

¿Por qué te gusto?

Aquel día debo de admitir que te contesté muy tontamente, pero de verdad físicamente eres perfecta, estas imperfectamente perfecta para encajar en mi vida, aquella sonrisa que me alegra algunas tardes, aquellos labios que me hacen pensar en el pecado de besarte, aquellas manos que sostengo furtivamente, como si fueran un pedazo de nube, aquella nariz que al tocarla muestra la pequeña lengua bromista, esa lenguita que te hace ver linda e inocente, el cuello que se estremece con cada caricia, al igual que a los hombros y espalda cuándo paso mi mano sobre ellos, aquella cintura que también es víctima de las cosquillas, aquellos pies que en alguna ocasión pude besar de manera inesperada, y así podría ir describiendo todo de ti, cómo tu cabello que desde que te conocí me gustó, o cómo tu cabeza que descansa en mi brazo, pero también eres perfectamente imperfecta de manera intelectual, emocional y psíquicamente, tus pensamientos, tus locuras, tus argumentos, tus expresiones, tu manera de decirme te quiero, todo de ti me gusta y todo encaja cómo la doctrina que nunca tuve, es cierto Mar, hasta tú sabes que me tienes en tus manos, en tus visiones, en tus idealismos, y debo confesar que nunca he dejado de pensar en ti, pues a cada instante eterno que transcurre en mi vida, te pienso, te siento, te sueño, te necesito, pero sobre todo… Te vivo.

¿Te he convencido?

Si no lo he hecho aún, entonces te prestó mis ojos, mis ventanas para que veas a través de ellos y descubras todo aquello que no he podido expresar, aquel Edén que eres para mí.

La historia de nuestra vida continua, lamentablemente este escrito si llegará a su fin, es por ello que debo confesar que el ultimo poema que te hice este año, bueno, hasta este momento ha sido ¿Por qué el viento no cae por acción de la gravedad?, y de manera corta te explicaré el motivo de su existencia, solo fue mera resignación por aquella pelea que había marcado por un siglo a mi corazón, ahora de nuevo me alegra saber que me he equivocado…

¿Por qué el viento no cae por la acción de la gravedad?

Amanecí con dudas discrepantes…

Todo lo que sube cae, yo caí a tus brazos y tú caíste por acción de una fuerza llamada palabra.

Y a dónde iba si siempre caía, la vida me recordaba mi ajuste contigo, estabas en todas partes, en el café por la mañana, en el insomnio por la noche, en cada pregunta sin respuesta, en cada respuesta compleja, en la sencillez de la vida, en lo irónico de mi muerte.

¿Crees?

Daba un paso y caía en un barranco sin salida, sujetaba mi mano al filo y tú lentamente quitabas dedo a dedo la esperanza corrompida. Ahora me encuentro indestructible al acto, inmortal a la vida, pues sabes: Hierba mala nunca muere. Y soy eterno como aquellas palabras de Bécquer, como aquella novela de Mar, y te das cuenta, ya ni en mi poesía soy libre, ya ni en mi universo te puedo matar, solo me queda vivir con el recuerdo, con este buen sabor de boca, con este olor a presente, con esa agonía al tacto prohibido, a la vista perdida sobre tu sombra, al sonido de una reconciliación.

Se empeñan mis lentes por el café, por las noches de insomnio de películas, por la felicidad que algún día sembramos…

Y es cierto, la hierba mala nunca muere, al  menos, no hasta qué se enamora.

 Entonces desperté…

¿Por qué el viento no cae por la acción de la gravedad?

Y es sencillo, como esto que sucede, porque a pesar de tener la fuerza de atracción para caer, no lo hacemos, pues la fuerza contraria a la caída se le denomina sentimiento, y este sentimiento es el que emerge día a día… Quizás ahora estés con él, y yo siempre estaré aquí, inerte en el espacio relativo de tus recuerdos…

Y posiblemente en algún futuro te vuelva a escribir poesía, o novela, o cuento, eso es lo emocionante de la vida, de este epilogo de novela, de esta realidad en sueños…

Y también de manera epiloga debo dejar aquí una canción que represente a esta tragedia amorosa, y que mejor qué dedicarte Oah – Alexander Rygbak. Ahora comprendo porque esa canción llegó a mí. Eres muy joven para mí, pero eso no importa…

¿Sabes?

Estas letras son como la vida, como nuestra historia que pasó y que jamás sucedió, pero más bien es un epílogo con puntos suspensivos, pues no hay final, ni aparte, sino que la historia aún sigue en curso, y no es una micro-novela que haya hecho yo, más bien, ambos las escribimos a nuestra manera… Una historia algo cliché si así quieres denominarla, pero un sentimiento original, sin duda alguna.

Mariana Villavicencio Salinas, te quiero, Mary, Mar… Inunda mis ojos con tu amor… ¿Me permites danzar la pieza de la vida contigo?

Y él jamás volvió a dejar el amor al azar… 

Paseo nocturno.

Paseo nocturno.

Es admirable salir a estas horas de la noche, uno vaga por ahí desde la escuela hasta la casa, es cierto, no soy una persona nocturna, pero me agrada salir a la calle cuando no hay alma en pena, cuando escucho el sonido del viento y cuando me abraza la soledad al rose de un suspiro de un Dios que ha muerto...

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Mar, capítulo 10: Irracionalidad.

Irracionalidad. 

Hoy se termina el décimo día de vacaciones, de olvidos y recuerdos, hoy mato al escritor que tuvo la osadía de hablar de Mar, hoy mataré a ese cursi que perdió los cabales que ya no tenía, y con ello la esperanza se va, se muda, fue mía por tiempo determinado, se hospedo durante algunos días en mi hotel, miró por la ventana la belleza natural, después hizo sus maletas y partió a la lejanía de un verso, de una prosa, de un rima, a la lejanía de un escrito, y ahora se fue, me dijo que va para tu casa, así es… Ahora la esperanza radica en ti, junto con mis sortilegios y mis intentos de defensa…

¿Por qué escribí la micro-novela?

Quizás solo lo escribí para desahogarme, tratar de olvidarte entre tantos recuerdos, era como querer evitar mojarme, cuando la tempestad andaba en su auge y yo sin sombrilla, ¿lo has intentado?, deberías de hacerlo, es muy divertido. Tantos sentimientos mezclados mientras escribía, cierto, tú si lograste alejarte de mí durante estos días, yo solo fracasé en el olvido, nunca dejé de pensarte, nunca dejaré de hacerlo, durante el día te pienso, durante la noche te pienso, en sueños te pienso, y entonces escribí un tipo de novela realista moderna, fue una breve osadía de mi parte, bueno, de parte del escritor, pero hiciste que volviera, creaste el acto magnifico y la invocación perfecta para traer desde mis entrañas a este ser irracional que se la pasa escribiendo, a este ser loco e insensato que simplemente plasma todo lo que pueda de la vida, ataca a la vida, ataca a la muerte, y después de tanto trabajo, llega y se acuesta a dormir, y me deja ahí votado, ahí pensando en ti, ahí que mis sentimientos me ahoguen y que mi realidad me proyecte al infinito, al Mar infinito.

¿Qué si sigo loco?

Claro que lo seguiré estando, siempre he estado mal de la cabeza, mucha gente piensa que me falta un tornillo, pero no es cierto, me falta más de una docena y eso es lo mejor, porque esos tornillos no eran para mí, eran para esa gente justa y racional que anda por la calle, para esa gente que no tiene problemas mentales como los que quizás yo tenga, es cierto, muy cierto, da miedo pensar que tengo muchas personalidades pero ni yo puedo negarlo, realmente no sé quién se enamoró de ti, no sé quién realmente escribe, y lo has notado, lo notas por cada capítulo, por cada párrafo, cómo de repente las palabra surgen de cierta manera, y cómo en el siguiente párrafo o capitulo, todo cambia, todo se va del hilo de la vida, y entonces ahí es dónde abarca un ser irracional, es ahí donde ataca, es ahí donde simplemente no sabes quien escribe esto, un escritor, un poeta, un joven, un psicópata, un antagonista que no conocías, ¿cierto?, pero estos días he estado más loco, que todos los 22 años que hasta el momento tengo, he roto las cintas de seguridad que me habían puesto, he sido un fastidio durante todos estos días, ¿no crees que es una buena venganza?, digo, arruinar el amor de este escritor por dejar libre a la parte irracional que tú llamaste. Ahora seré un fastidio de recuerdo, o quizás de pensamiento, o quizás logre limpiarme y ahí estarás esperándome con aquella esperanza que algún día fue mía, me doy tanta importancia, ahora me imagino que ni siquiera te importo y que te da igual lo que esté pasando conmigo en este momento.

Hoy te mandaré el último mensaje de Buenos días, y digo último, simplemente no sé si un ser siga despierto o si se tenga que dormir, posiblemente será el último que te mando con tanta euforia, quizás mañana te vea con tu mamá, o quizás no, posiblemente no volveré a aquel puesto o posiblemente sí, pero ya no será el mismo ser que conociste hace algunos días, pues esa persona se quedó petrificada en cada línea de esta novela. Pero no lo sé, como te he dicho yo no planeo nada, yo simplemente me dejo llevar por el destino, y el destino me guiará a dormir o a seguir despierto, y quizás tú después de leer esto, te nazca hablar conmigo o quizás no, no lo sé realmente, pero será lo que tenga que ser, pero más que me decisión o tuya, creo que es decisión de los astros, de la flora, de la fauna, de esta arena de Veracruz, de la contaminación del D.F, y del mar, de la Mar, de ti.

¿Por qué el ser irracional fue libre de Jarocho?

Es sencillo, estando acá me abrazó la naturaleza, ya lo había mencionado antes, al igual que muchas cosas que llego a repetir, el calor, el piquete de mosquitos y tábanos, el sudor, las raspadas, incluso la enfermedad me hace sentir que respiro, que estoy totalmente vivo, puedo ver todo, oler, tocar, saborear…

¿Alguna vez has estado consciente de lo que te rodea?

Es hermoso.

¿No lo crees?

Tan hermoso es estar en un pueblo que tiene 6 calles por 6, donde hay árboles por doquier, animales por doquier, vida por doquier, muerte por doquier. Esté es Veracruz, y esté es mí México, porque me transporta a sus raíces, y me siento de sangre Azteca, me siento como Octavio Paz, cuando escribió El laberinto de la soledad, deberías de leerlo y entenderás que existe más magia de la que puedes llegar a imaginar o pensar. Recuerda que existe más alcance, más vida y mucha más muerte.

Y a pesar de que me siento vivo y alegremente feliz, no logro olvidarte y comienzo a razonar, que aún si tuviera 100 años de soledad, te seguiría recordando, no importa si viajo a Macondo, o a Comala, siempre estarás presente en mí, estarás en mi equipaje, en mi naturaleza, en mi pensamiento, ni siquiera los lugares mágicos como Narnia o Hogwarts, ni siquiera lo real Como agua para chocolate me desprende de ti, todo vuelve, y todo regresa, ni la magia de los grandes libros me transporta al olvido, lo más curioso es que las lecturas me recuerdan a ti como Las batallas en el desierto, o también El principio del placer, creo que los grandes autores conspiran para recordarte, grandes autores se pusieron de acuerdo para decir: Jodamos al escritor, y es cierto, me han jodido, pero no tanto como tú, no tanto como el amor, no tanto como todas estas emociones que abruman a cualquier ser terrenal, y ahí es cuando te das cuenta que el amor, la felicidad, la angustia, la tristeza, la melancolía, y todas las demás emocionas habidas y por haber, se mezclan en el vaso de la licuadora para hacer un fluido de pura poesía, de pura escritura, y no queda de otra más que bebérselo y terminar indigestado de tanta letra, y vienen los recuerdos y se van los olvidos, los recuerdos como aquella canción de Café Tacuba, que se llama Las batallas, haciendo alusión a la novela de José Emilio Pacheco, y sigo escuchando y la letra encaja de cierta manera con nuestra historia, no totalmente como la novela, pero si habla sobre un amor imposible, sobre un amor que no puede ser correspondido por diversos factores, entre ellos la edad, y es así como esta puede ser el final de una buena novela y el principio de una misteriosa historia, hoy se termina el mes de Julio, hoy se acaban las vacaciones de un Jarocho por convicción enamorado, y un defeño de sangre arrepentido. Es cierto, la canción habla de un chico llamado Carlos, pero cambiando el nombre por uno debido queda el coro a la perfección…

Oye Carlos porque tuviste, que salirte de la escuela esta mañana…

Oye Carlos porque tuviste, que decirle que amabas a Mariana…

Da miedo, ¿verdad?, yo tenía miedo de caer en ello y así fue como caí, y por cierto ¡bum!, recordé que en esa novela hay una frase que juré dedicar a la persona que fuera capaz de tumbarme, de tirarme por una bordar, de enamorar a una persona tal cual como yo, y fuiste tú precisamente esa chica, ese ser, esa mujer, esa escritura que terminó tumbándome, me sepultaste en la calle más cercana, y esperaste ahí hasta que resucitara, pero nunca resucité, y entonces mereces esa frase de aquella hermosa novela llamada Las batallas en el desierto.

Por alto que este el cielo en el mundo, por hondo que sea el Mar profundo. No habrá una barrera en el mundo, que mi amor profundo no rompa por ti.

 Así es, por ti soy capaz de muchas cosas, de muchas osadías, de muchas locuras sin nombre y otras más con margen de crudeza. De cierta manera Me tienes en tus manos, como aquel poema de Jaime Sabines, mi poeta favorito, por quién comencé a escribir, y tú pensaste que te había dedicado Espero curarme de ti, lo mal interpretaste, no espero nunca curarme de ti porque eso es imposible, eres una enfermedad terminal, simple y sencillamente soy un esclavo de ti, me tienes en tus manos, me tienes en tu corazón, en tu vida, y sobre todo en la muerte que algún día me darás o que ya me estás dando.

¿Entiendes lo qué digo?

Porque yo no.

A veces quisiera que no te quedara ni una duda, pero no sé si esto te confunde más o te abre el panorama, realmente no lo entiendo como tal. Espero no dejar nada suelto, y espero que no sea un adiós, aunque posiblemente sea la palabra que estés considerando. Te daré un privilegio único y especial…

¿Sabes por qué Poeta Irracional?

Todo surgió un día cuando conocí a una chica muy especial, una escritora y artista sin igual, cabellos dorados, tez pálida, ojos solares, realmente es una mujer resplandeciente, pero aquel día en unas albercas cualquiera nos conocimos, nos fuimos haciendo amigos, y cada día fuimos más unidos y más separados, esa chica me dijo.

Tus letras, tus pensamientos son muy buenos, pero no tienen lógica, no tienen un razonamiento racional, te guías por cosas extraordinarias, cosas que si lo piensas nadie cumpliría pero tú haces la excepción. Si ves la lluvia te mojas, si ves el sol te quemas, nunca te ocultas, nunca te acobardas, eres un simple poeta que rompe paradigmas, que le gusta sentir la vida, pero no eres común, eres un Poeta Irracional.

Curioso, ¿no crees?

Esa niña se llama María del Ángel Regina Davalos Eguia Lis, aunque naturalmente no le gusta su nombre, en lo particular, me es gracioso. Pero bueno, comencé a escribir y a leer a la edad muy vieja de 16 años, un poco más grande que tú, y tú ya eres sorprendente a una edad mínima, no quiero ni imaginar cómo serás cuando tengas mis años. Serás fantástica, al menos eso espero, la gente que se cree diferente o que no es común a los ojos de la mayoría de la gente, tiene dos caminos, el de marcar una tendencia de diferencia o el que se acopla a la sociedad, de esa manera uno se define. ¿Tú que elegirías?, desde mi perspectiva, no lo sé, ya que estas envuelta en ambas corrientes y no logras decidir cuál quieres. 

Sabes, ¿qué podría crear mí loca mente a la edad de 16 años?

Lo mismo que ahora escribo, claro una evolución tuvo que pasar, pero aun así seguiré evolucionando, yo siento que nosotros los escritores debemos escribir solo cuando tengamos inspiración, si viene alguien diciendo escríbeme un poema, uno no logra escribirlo, realmente son palabras vacías sin sentido alguno, no importa si eres irracional, hasta los pensamientos sin pies ni cabeza necesitan sentimiento. Y en ocasiones cuando quiero forzar a las letras salir, ellas vienen y me golpean.

Chingate, jodete, nosotros salimos cuando queremos, no nos obligan a la esclavitud de un escritor, somos libres, somos simplemente un reflejo del alma, así que ve a sacar palabras de otro lado, pero de mí no.

Es por ello que a veces se llegan a ver ideas entremezcladas, unas son sacadas del alma y otras pocas obtenidas a fuerza, siempre tendremos esa pizca de locura los artistas, no importa que arte se practique, siempre abrá más de dos personas en ese cuerpo. Llegamos a ser una especie de complejidad sencilla de interpretar. Quizás por ello muchas personas no logran poder estar a mi lado, digo, muchas mujeres me dijeron adiós porque nunca lograron descubrir el enigma que a veces me gobierna, tú por lo menos, lograste debatir conmigo y ganar con algunos argumentos selectivos, pero aun así no quisiste quedarte, preferiste dejarme ahí solo con mi suerte, con mi destino y con mi sentimiento a flor de piel, ¿sabes? Mi escritor favorito de poesía es Jaime Sabines, espero que algún día te des tiempo de conocerlo y claro, de conocerme, podrás saber muchas más cosas de mí, claro, si te interesa.

    

Ahora tendré que dedicarte dos cosas más, es cierto, posiblemente no vayas a leer los mensajes que te dejo, pero tendré que escribirlo para que lo leas por curiosidad cuando te entrega esta novela, de alguna manera u otra tengo que transmitir mis emociones y pensamientos, tengo que llegar a tu alma, a tu corazón, a la superficialidad de tu ser. Quizás basta una micro-novela para lograr el objetivo, o quizás ni eso funcionará.

En primera estancia hace tiempo te pase un poema, no sé si lo lograste escuchar, pero aquí lo tendré que escribir para que lo leas cuando te plazca.

Mario Benedetti, realmente sabía que era la vida.

 ¿Cómo hacerte saber, que siempre hay tiempo?

Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo.

Que nadie establece normas, salvo la vida.

Que la vida, sin ciertas normas, pierde forma.

Que la forma no se pierde con abrirnos.

Que abrirnos no es amar indiscriminadamente.

Que no está prohibido amar.

Que también se puede odiar.

¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida?

Que el odio y el amor, son afectos.

Que la agresión porque sí, hiere mucho.

Que las heridas se cierran.

Que las puertas no deben cerrarse.

Que la mayor puerta, es el afecto.

Que los afectos nos definen.

Que definirse, no es remar contra la corriente.

Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja.

Que buscar un equilibrio no implica ser tibio.

Que negar palabras indica abrir distancias.

Que encontrarse es muy hermoso.

Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida.

Que la vida parte del sexo.

Que el ¿por qué?  De los niños, tiene un porque.

Que el querer saber de alguien, es sólo curiosidad.

Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana.

Que nunca está demás agradecer.

Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo.

Que nadie quiere estar solo.

Que para no estar solo, hay que dar.

Que para dar, debemos recibir antes.

Que para que nos den, también hay que saber cómo pedir.

Que saber pedir no es regalarse.

Que regalarse es, en definitiva, es no quererse.

Que para que nos quieran, debemos mostrar que somos.

Que para que alguien sea, hay que  ayudarlo.

Que ayudar es poder alentar y apoyar.

Que adular no es ayudar.

Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.

Que las cosas cara a cara son  honestas.

Que nadie es honesto porque no roba.

Que quien roba no es ladrón por placer.

Que cuando no hay placer en hacer las cosas, no se está viviendo.

Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte.

Que se puede estar muerto en vida.

Que se siente con el cuerpo y con la mente.

Que con los oídos se escucha.

Que cuesta ser sensible y no herirse.

Que herirse no es desangrarse.

Que para no ser heridos, levantamos muros.

Que quién siembra muros, no recoge nada.

Que casi todos somos albañiles de muro.

Que sería mucho mejor construir puentes.

Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve.

Que volver no implica retroceder.

Que retroceder  puede ser también  avanzar.

Que no por mucho avanzar, se amanece más cerca del sol.

¡Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida!

Y es cierto, ¿cómo hacerte saber?, que lo mío es sincero y que como amigo no fallaría, ni como mejor amigo, ni como algo más, realmente ¿cómo hacerte saber?, que en el amor, ni el corazón, ni en los sentimientos se puede mandar de manera racional, ¿cómo hacerte saber?, que hay personas que se conocen, se quieren, y no hay manera alguna para impedirlo. ¿Cómo hacerte saber?, que no me quiero ir, pero que tú tampoco me quieres detener, ¿cómo hacerte saber?, que mi sentir no debería de asustarte, sino más bien, deberías sentir la protección de alma sincera…

Muchas incógnitas para muy pocas respuestas y muchas respuestas para muy pocas cuestiones. Y entonces… ¿Qué más sigue?

Tendré que culminar con tantas referencias para entretenerte en los laberintos de los libros, así que tendré que escribirte la última frase de mi amigo Xavier Velasco, tiene más razón que miles de enamorados en la cúspide de su corazón.

La gente se enamora y no vomita, por eso se envenena.

Yo estaba envenado, o quizás aún pueda estarlo, pero he tratado de vomitar palabra tras palabra, me quiero desintoxicar, me quiere purificar aunque tú ya lo hayas hecho, purificarme de ti, de tus misterios, de este sentimiento que se aferra día a día a lo imposible, quiero purificar al ser irracional que escribe, quiero simplemente ser tan racional como tú, como todos, quiero librarme de los demonios que atan el corazón, quiero librarme de los ángeles que crean la ilusión en mis ojos, en tus ojos, quiero librarme de todo, porque un loco no puede ser loco cuando está atado a la vida de otra persona, ahí es donde radica la sensatez.

Y no puedo purificarme de este amor, de estar enamorado, porque de amor no se muere, de amor no se sufre, de amor simplemente se puede vivir, solo existe vida en aquello que llamamos amor, y no puede haber más, pero tampoco puede haber menos, porque hasta la muerte llegó a amar la vida. El amor puede resucitar esperanzas, almas, sueños e ilusiones, el amor puede morir cuándo no hay amor en hacer las cosas, es por ello que esta obra está llena de amor, le sobra amor, y te darás cuenta cuando tomes las hojas, cuando leas cada párrafo, te darás cuenta que el amor puede ser transmitido de diversas maneras, pero esta manera es especial, esta manera será entre escritor y lectora, entre tú y yo, entre enamorados que nunca pudieron estar juntos por culpa del miedo, por culpa de cobardes, porque diría Silvio Rodriguez.

Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias; se quedan ahí. Ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar.

No quiero que esto sea un amor cobarde, pero si no queda de otra, no puedo hacer nada, solamente tomar mi amor, depositarlo en ti e irme lejos, allá donde el mar y el cielo se unen, quizás algún día comprenderás que en ese lugar te estaré esperando.

Sabes, en este momento que ando escuchando música me siento tan como la siguiente canción…

Somebody that I used to know – Goyte, una canción muy melancólica, pero sin duda alguna determina todo este proceso que se está llevando a cabo. Me niego a que esto termine así, absolutamente no acepto que terminemos de esta manera, pero después de todo, todo tiene un final, espero que el de nosotros no lo encuentre, aún sigo depositando mi confianza en aquel hilo rojo del destino que nos une.

Por cierto, quiero que te percates de que el tiempo es relativo, y también que soy un insensato e irracional de primera fila en la zona VIP,  y es posible que esta noche presencie la despedida de dos personas que no saben que sentir con respecto al polo opuesto, y realmente sigo insistiendo, no quiero que lo nuestro termine, no quiero ceder, pero esta vez la decisión estará en tus manos, en tus ideas, en tus labios que nunca fueron míos y posiblemente sean de otro, ¡qué envidia!, así al final sabré si todo este escrito fue hecho de manera racional, si todo lo que dije fue cierto y certero, o si solo fue una ilusión de musa que idolatré en un mundo tan real como el nuestro, pero en definitiva, sea una razón o la otra, no quiero, no puedo, no acepto, que todo esto termine con un simple adiós, con una simple indiferencia, porque así no puede terminar algo que posiblemente podría durar toda una vida.

Y entonces si no decides terminar con todo esto, podríamos ir por un café y hablar sobre la vida, hablar de las profundas palabras que te dediqué, pensar en aquellas dos personas que se conocieron, pero que uno término enamorándose de una mujer como Mar… Y podría haber más cosas, más platicas, más palabras, solo es cuestión de que aceptes, de que culmines conmigo con tus mareas, con tu naturaleza, Mar trágame y nunca me vomites.

¿La historia continuará?

Esta última noche te mandaré la canción I won´t give up – Jason Mraz, espero que sea de tu agrado, pero como no estoy seguro de que la escucharás, tendré que escribirla por si algún día decides leer estas pequeñas letras que van de norte a sur, y es la canción que me corresponde dedicarte desde el fondo de mi corazón, desde la penumbra de mi alma, desde lo inagotable de mi vida, desde lo inalcanzable de mi muerte…

When I look into your eyes

It's like watching the night sky

Or a beautiful sunrise

Well, there's so much they hold

And just like them old stars

I see that you've come so far

To be right where you are

How old is your soul?

Well, I won't give up on us

Even if the skies get rough

I'm giving you all my love

I'm still looking up

And when you're needing your space

To do some navigating

I'll be here patiently waiting

To see what you find

Cause even the stars they burn

Some even fall to the earth

We've got a lot to learn

God knows we're worth it

No, I won't give up

I don't wanna be someone who walks away so easily

I'm here to stay and make the difference that I can make

Our differences they do a lot to teach us how to use

The tools and gifts we got, yeah, we got a lot at stake

And in the end, you're still my friend at least we did intend

For us to work we didn't break, we didn't burn

We had to learn how to bend without the world caving in

I had to learn what I've got, and what I'm not, and who I am

I won't give up on us

Even if the skies get rough

I'm giving you all my love

I'm still looking up, I'm still looking up.

Well, I won't give up on us (no I'm not giving up)

God knows I'm tough enough (I am tough, I am loved)

We've got a lot to learn (we're alive, we are loved)

God knows we're worth it (and we're worth it)

I won't give up on us

Even if the skies get rough

I'm giving you all my love

I'm still looking up

Y entonces tuve que mandarte un mensaje que decía lo siguiente:

Muy buenas noches señorita Mar, es el décimo día que no sé nada sobre ti, tampoco me has respondido los mensajes y está bien, posiblemente aquel "hasta pronto" se ha convertido en un "adiós", y no lo juzgaré ni nada por el estilo, y hoy es el último día del mes, es agradable saber que existes, solo espero que algún día realmente podamos hablar bien, ser amigos, por cierto, la novela hoy la he terminado de escribir. Y bueno, algún día te la daré porque de cierta forma te pertenece, espero que ahí no se acabe la historia, como sea, solo espero que consideres realmente tener una amistad conmigo, pero si decides apartarte entonces no me queda otra cosa que seguir escribiendo, ¿crees en la teoría del hilo rojo?, ve tu dedo meñique y dime que color es.

La siguiente canción se llama I won´t give up y es de Jason Mraz, te la dedico... Espero sea de tu agrado.

Y sé que jamás lo contestarás…

Te aprecio, te quiero, te extraño… Mariana, Mary… Mar.

Al final terminarás leyendo todo, terminarás con esta novela y posiblemente nuestra historia deba continuar, o posiblemente nuestra historia dirá adiós.

Podríamos mandar al carajo todo y olvidarnos, o podríamos mandar al carajo el carajo, y volvernos amigos o algo más o algo menos. Pero simplemente no sé qué vayas a decidir, después de todo resultaste ser un enigma para mí, un enigma que no quiero resolver, sin embargo, algún día tendré que buscarle solución porque no siempre se puede vivir con la duda que atormenta los días de verano, o las tardes de un invierno eterno. 

Y es así como esto debe terminar, dejando en tus manos esta micro-novela, estas letras, estos párrafos, estos capítulos, y podrás hacer lo que quieras con ello, digo, puedes quemarla, regalarla, no leerla, tirarla, arrumbarla, puedes hacer lo que desees pues estas en todo tu derecho, pues más que ser mi novela, es tuya, te pertenece, al igual que este sentimiento, al igual que esta agonía. O quizás también puedes volver a leer, y leer, y volver a leer, repetir la historia las veces que quieras, pues sin duda alguna, aquí quedó grabado una micro-historia que he vivido con una micro-mujer con esta micro-insensatez, pero con un adversario u antagonista versátil. Un macro-sentimiento.

Recuerda…

Incluso dentro de las tinieblas más profundas, es posible encontrar una pequeña luz en el frente.

Deja que esa luz te guíe, nos encontraremos y emprenderemos el viaje juntos…

 ¿Te espero o ya me tomo el café?

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